Agora é a minha vez de falar dele

O Michael Jackson fez parte da minha infância. Lembro perfeitamente quando, aos 8 anos, me mudei para a casa onde moro até hoje. No dia seguinte, mesmo na casa nova, meu irmão e eu acordamos cedinho, num sábado, só para assistir ao especial dele. Os dois pequeninos numa sala que só tinha um tapete e uma televisão.

Só percebi que ainda gostava muito dele quando li o Zeca Camargo dizendo em seu blogue que a Madonna foi mais importante para a música pop do que o Michael Jackson. Hã? Podem escrever mil tratados sobre o assunto, mas sinto muito. Tem de ser muito, mas muito bom, para subir num palco e fazer o que ele fazia.

Um talento assim merecia muito mais da vida. E pensar que logo mais ele iria voltar… Além do incrível legado, o que ficou? Gerações irão se divertir assim.

Thanks, Michael! Pode parecer estranho, mas eu sentirei a sua falta.

Do aniversário: o dia seguinte

Há muitos homens cujo coração se comove poderosamente pela simples aparência de sofrimento numa mulher, para eles, a tristeza parece ser uma promessa de constância no amor.

Honoré de Balzac, trecho do livro A mulher de trinta anos

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Um dia a gente aprende que tristeza e sofrimento não precisam fazer parte do nosso vocabulário afetivo. Somos mais felizes quando o amor encontra as palavras segurança e serenidade.

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E agora sim eu posso dizer: sou parte do time das balzaquianas.

O dia do aniversário

Natalie Portman

Aquela que resolveu trabalhar com livros, passou anos pensando nas palavras, vagou pelo teatro e hoje leva a alma na ponta dos pés está fazendo aniversário. Ela pode se deitar sobre a sua história e perceber que já tem um passado. Um lindo passado. Agora o belíssimo futuro se anuncia, porque não aguenta mais esperar para chegar.

Do aniversário: as memórias

E não é que a Melissa está fazendo 30 anos? Eu não poderia perder a chance de colocar aqui o comercial de comemoração da data, especialmente nesta semana.

Encontrei no cantinho da querida Stephanie.

Do aniversário: o envelhecer

Uma noite de lua pálida e gerânios
ele viria com boca e mãos incríveis
tocar flauta no jardim.
Estou no começo do meu desespero
e só vejo dois caminhos:
ou viro doida ou santa.
Eu que rejeito e exprobro
o que não for natural como sangue e veias
descubro que estou chorando todo dia,
os cabelos entristecidos,
a pele assaltada de indecisão.
Quando ele vier, porque é certo que vem,
de que modo vou chegar ao balcão sem juventude?
A lua, os gerânios e ele serão os mesmos
— só a mulher entre as coisas envelhece.
De que modo vou abrir a janela, se não for doida?
Como a fecharei, se não for santa?

Adélia Prado, em Serenata